tag:blogger.com,1999:blog-4264098103418374212024-03-13T18:30:01.362+01:00El baúl de los recuerdosCrasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.comBlogger515125tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-27075767484642287592020-05-16T18:33:00.000+02:002020-05-16T18:33:25.911+02:00Tres añosHace tres años y medio que no escribo. Mentira, escribo, pero ya no escribo, escribo. No sé si me explico. Hace tres años (eso sí) que no entro aquí a escribir. Dios, tres años. Parece poco, ¿verdad? Parece un montón, ¿verdad?<br />
<br />
Tres años. Hace tres años yo todavía entraba en el rango de edad 18-24. Ahora (como diría aquél) ya tal... Hace tres años no conocía a la mitad de la gente con la que ahora hablo (casi) a diario. La gente que ahora conforma mi rutina (perdón, la que antes de "todo esto" conformaba mi rutina) no existía hace tres años. ¿Existe algo que no conoces? Hace tres años todavía no me había mudado. No había empezado en mi anterior trabajo ni sabía que acabaría trabajando en mi trabajo actual.<br />
<br />
Hace tres años me parecía que el tiempo volaba. Que el tiempo pasaba muy lento. Según el día, claro está. Hace tres años jamás me habría imaginado hoy, aquí, con 27, escribiendo en este "folio" en blanco digitalizado y mirando la calle por la ventana. Hace tres años se podía salir a la calle, y yo me quedaba en casa porque, como en casa, en ningún lado.<br />
<br />
Tres años hace, o hará en un par de meses, que perdí a una persona muy importante. Y hay días que parece que fue ayer. Y hay veces que parece que fue en una vida pasada. Aunque por muy cercano o lejano que parezca, siempre duele igual. Tres años hace (hizo, hace un mes) que me mudé, por enésima vez. Parece que esta vez de forma definitiva. Mi yo de hace tres años se asoma y me ve, mi yo de hace tres años no me reconoce, no se reconoce. Veo a mi yo de hace tres años en una foto y no me reconozco, ¿soy yo? ¿Fui yo?<br />
<br />
Hay cosas que no han cambiado. Hace tres años también me gustaba el queso y usaba la misma receta de brownie que hoy. Sigo teniendo el mismo móvil que hace tres años. Me sigo mordiendo las uñas de vez en cuando, igual que hace tres años. Hace tres años era y, supongo, ahora soy. ¿Soy?<br />
<br />
Tenían razón los que me dijeron que, con el tiempo, el tiempo pasa cada vez más rápido. Estos dos meses de cuarentena han volado. Estos tres años de nueva vida han volado. Estos diez años desde que acabé el colegio han volado. ¿Que qué quiero decir con todo esto? Honestamente, no lo sé ni yo. Yo simplemente venía a decir que hace tres años que no escribo. Mentira, escribo, pero ya no escribo, escribo. No sé si me explico.Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-85912600243502549232016-12-23T19:58:00.000+01:002016-12-23T19:58:45.774+01:00It's beginning to smell a lot like (avocados!).A friend asks only for your time not your avocados.<br />
Change can hurt, but rotten avocados hurt more.<br />
If you refuse to accept anything but avocados, you very often get avocados.<br />
An avocado is your passport into the hearts of others.<br />
A good way to keep healthy is to eat more avocados.<br />
Your avocados spell success.<br />
Hard work pays off in the future, avocados pay off now.<br />
Enjoy the good luck an avocado brings you<br />
People are naturally attracted to avocados.<br />
Hidden in a valley beside an open stream- This will be the type of place where you will find your avocado.<br />
An avocado opens new doors to success and friendship.<br />
You learn from your avocados. If you're lucky, you'll learn a lot today.<br />
If you have a good avocado in your life, don't let it go!<br />
What<span style="font-family: inherit;"> ever your avocado goals are in life, embrace it visualize it, and for it will be yours.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">your avocados will make you happy today.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">You cannot love like until you live the avocado life.</span><br />
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;">Be on the lookout for coming avocados; They cast their shadows beforehand.</span></span><br />
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;">-Proverbios chinos ligeramente actualizados. Inspirado en frases de galletas de la fortuna.</span></span>Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-66647029738561261662015-09-10T22:01:00.001+02:002015-09-10T22:01:45.149+02:00Le odio.Odio el cáncer. Lo odio irracionalmente, con todo mi ser. Lo odio cada vez que alguien lo menciona, lo odio aún más cada vez que alguien lo tiene y le juro que me vengaré cada vez que se lleva a alguien. <div><br></div><div>Odio el cáncer y sé que no tiene ningún sentido. Él, como ser, no es. Él no es, y desde su inexistencia yo ya le odio. Le odio. Le odio. Le odio. </div><div><br></div><div>Le odio porque siempre se lleva a los mejores. Le odio porque nunca se va, siempre se queda. Y reaparece antes o después. Le odio desde que te llevó a ti y me mata cada vez que recuerdo a todos a los que hizo suyos. </div><div><br></div><div>Le odio porque os mata, y, matándoos, me mata. Le odio porque cuando aparece en una conversación dan igual los "vas a salir adelante, todo va a estar bien, vamos a curarte". Porque en el fondo sabes que es una batalla perdida desde el comienzo. </div><div><br></div><div>Una batalla en la que tu única victoria serán, como mucho, unos años más. Unos meses más. Dame, al menos, unos meses más. Para poder decir adiós. Para poder decir que el mundo no va a ser el mismo aunque nadie dé días de luto por ti ni se guarden minutos de silencio en todas partes. Porque mi mundo, al menos, nunca será el mismo. Dame. Al menos. Unos. Meses. Más. </div><div><br></div><div>Le odio cuando se lleva a los que quiero sin dejarme tiempo para reaccionar. Y le odio aún más cuando me hace creer que se ha ido para siempre y recupero la esperanza, sólo para que luego reaparezca más fuerte que nunca y lo haga todo peor que al comienzo. </div><div><br></div><div>Odio al cáncer y tiemblo cada vez que alguien menciona a la metástasis. Los odio, los temo, los odio, los temo. A partes iguales. </div><div><br></div><div>Odio que se lleven siempre a los que menos lo merecen. A los que más necesito. A los que más echaremos de menos. A los que menos debería llevarse. Odio que te haya llevado y odio que se la vaya a llevar a ella. </div><div><br></div><div>Odio que a partir de su víctima n, la mera mención de su nombre me haga perder las esperanzas. Porque en mi mente cáncer significa fin. Porque por qué existe algo tan terrible como el cáncer. </div><div><br></div><div>Odio al cáncer. Lo odio. Lo odio. Te odio. Pero, por favor, no te lleves a nadie más. </div>Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-18682631697574052602015-08-03T23:22:00.000+02:002015-08-03T23:22:01.308+02:00Ausencia.Es por la noche, con el silencio, cuando más acusada se hace la ausencia.<br />
<br />
Me duele una ausencia: me han quitado una muela del juicio y así no hay quién exista. Se han llevado una parte de mí y todo duele. ¿Son acaso los dentistas, cuando te arrancan una muela, una sangrienta metáfora de lo doloroso que puede ser perder a alguien?<br />
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Nunca supe cuánto podía doler una ausencia hasta que la sufrí. Pero, tranqui, tronco. Que todos sobrevivimos al final. Salvo los que no, pero ellos también sobreviven a su manera, pues dejan de sufrir.<br />
<br />
Es por la noche, con el silencio, cuando más acusada se hace tu ausencia. Y yo sé que esta vez la ausencia es buena. Es una buena ausencia porque tiene una fecha de fin claramente epecificada antes de su comienzo. "Consumir esta ausencia preferiblemente antes del tal del tal" (El año no lo dicen porque se sobre entiende).<br />
<br />
Es una ausencia buena, pero duele. Y es en el silencio cuando más duele. Pues, ¿cómo va a doler mientras la cabeza piensa en números, resuelve sudokus, toma nota de qué alimentos hay que comprar el sábado o ve una serie de televisión de las que apagan las neuronas un ratito? En el silencio, los pensamientos reverberan. Pero al revés, de poco a mucho. Como pasando el tiempo de atrás alante. "Enos.. Menos... De menos.. O de menos... Echo de menos... Te echo de menos... TE ECHO DE MENOS".<br />
<br />
Y así es imposible concentrarse.<br />
<br />
Lo peor de las ausencias, es que siempre me recuerdan a otras ausencias. Como dichas de dominó. Una ausencia "feliz" puede provocarte una soledad no tan feliz, que te recuerde otras ausencias desde luego no felices.<br />
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Y pensar en ausencia recuerda otra ausencia que te hace recordar otra ausencia que entristece y evoca otra ausencia que...<br />
<br />
Y lo peor de las ausencias es que una vez que alguien se va, salvo que vuelva y su ausencia haya sido "buena", siempre recordarás su ausencia y las sensaciones que te produjo.<br />
<br />
Pero yo venía hoy aquí a hablar de mi libro, a contarte que hace mucho que no escribo aquí, pero que ahora dibujo, que probablemente me caigas bien si estás leyendo esto y que pronto terminaré de estudiar y entonces ¿qué rumbo le daré a mi vida? Venía a contarte todo eso, porque que te echo de menos tú ya lo sabes.<br />
<br />
(Dedicado con especial cariño a la primera muela del juicio que me fue extraída. Ojalá las demás quieran quedarse y no me hagan llorar con su ausencia).<br />
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<br />Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-66246256678986887842014-12-31T15:40:00.001+01:002014-12-31T16:17:05.410+01:00En su bocaEn su boca mi nombre resuena fuerte, suena bonito. Suena admirable, porque así me ve él.<br />
En su boca crecen las ganas. Como un agujero negro, todo él me atrae hacia su boca.<br />
En su boca las horas se hacen minutos y ojalá tener un giratiempo para poder pasar las horas en su boca y a la vez perderme en el abismo de sus ojos.<br />
En su boca los dientes son parte del paisaje; de un paisaje que conozco tan bien que parece que lo lleve recorriendo a diario toda mi vida.<br />
En su boca me atrapan sus labios y yo me dejo atrapar; ni diez segundos en su boca necesito para desarrollar Síndrome de Estocolmo con esa cavidad.<br />
En su boca su lengua me roba el tiempo y cuando me quiero dar cuenta he perdido los segundos, los minutos, la horas y hasta el juicio.<br />
En su boca reconozco cada pliegue y mi lengua se pasea como Pedro por su casa.<br />
En su boca siempre soy bienvenida con ganas, con una sonrisa; a veces casi con urgencia.<br />
En su boca me pierdo, me pierde su boca. Me pierden las ganas por su boca. Me gana su boca una y otra vez. Me gana él.<br />
En su boca violamos las leyes de la Termodinámica los sábados, pero generamos doble cantidad de entropía de lunes a viernes.<br />
En su boca nuestras lenguas luchas con la entropía, contra el orden.<br />
En su boca desaparece el espacio tiempo porque un minuto en su boca consigue borrar el recuerdo de siete días de soledad, pero siete horas en su boca saben a un minuto.<br />
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<span style="font-size: x-small;">[Brindemos por un 2015 en que me pierda en su boca mínimo una vez al día].</span>Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-46284827204589593722014-11-08T17:44:00.000+01:002014-11-08T17:44:20.225+01:00Mariposas<br />
<br />
<blockquote class="twitter-tweet" lang="en">
Ha conseguido que una canción que antes me recordaba a otro ahora me recuerde a él. Y luego dicen que la magia no existe.<br />
— ¡Una prosopopeya! (@Crasmir) <a href="https://twitter.com/Crasmir/status/522826516074594304">October 16, 2014</a></blockquote>
<br />
<script async="" charset="utf-8" src="//platform.twitter.com/widgets.js"></script><br />
[Hoy venía a hablar de lo que yo llamo Síndrome del Apocalipsis, pero unas mariposas del estómago han decidido que hable de lo bonita que es la vida. Y deje dicho Síndrome para otro día. ]<br />
<br />
Nunca deja de sorprenderme que existan humanos capaces de sustituir (para bien) los recuerdos que asociabas a una determinada canción. Un día llegué a dar por perdidas las canciones que solíamos escuchar, ahora he descubierto que son recuperables.<br />
<br />
Lo siento. Hoy todo es él. Tengo mi vida en mis manos. Y qué vértigo. He aprendido que el truco estaba en echar de menos los momentos, pero no la persona. Los momentos son repetibles.<br />
<br />
I don't know what this is or what this means, but I'd rather be with you than alone. Y si le prefieres a la soledad, es él.<br />
<br />
<blockquote class="twitter-tweet" lang="en">
Estoy muy "conganá". Lo contrario de estar "desganá".<br />
— ¡Una prosopopeya! (@Crasmir) <a href="https://twitter.com/Crasmir/status/521063362936201216">October 11, 2014</a></blockquote>
<br />
<script async="" charset="utf-8" src="//platform.twitter.com/widgets.js"></script><br />
Ojalá vosotros también sintáis el aleteo de mariposas en el estómago de vez en cuando. Da miedo, produce vértigo, marea, nubla la vista. Pero qué tremendamente genial es.<br />
<br />
<br />
Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-44023103858689228232014-08-25T23:49:00.001+02:002014-08-25T23:49:40.334+02:00Cocinando macarrones.[ -¿Cuánto queso es mucho queso?<div>-Nada. No existe una cantidad física imaginable de queso que llegue a ser mucho queso. Todo queso es poco queso. ]</div><div><br></div><div>Y con tantas otras cosas igual. (Chocolate, amor. Con el chocolate, amor, pasa lo mismo). </div><div><br></div><div>Me olvidaste, ¿recuerdas?</div><div><br></div><div>Recuerdo cuando venía aquí a contar mis penas y las cosas que me estresaban. Recuerdo cuando dejé de hacerlo porque encontré un hombro físico en el que llorar; y recuerdo cuando volví a hacerlo porque las cosas ya no eran lo mismo. </div><div><br></div><div>Recuerdo que aprendí a contar cómo me sentía y recuerdo que me enseñé a analizar mis sentimientos. </div><div><br></div><div>Recuerdo que hubo una época en la que una mirada lo decía todo, nos sobraban las palabras aún cuando nos quedábamos sin ellas. </div><div><br></div><div>Recuerdo, recuerdo, recuerdo. Recuerdo que recuerdo. Y recuerdo; ¡qué recuerdos! Te recuerdo, me recuerdo y nos recuerdo. Recuerdo que olvidaba muchas cosas y que me recordabas a veces a mis olvidos. </div><div><br></div><div>Me recuerdo olvidadiza y feliz. </div><div><br></div><div>Opino. </div><div><br></div><div>Opino que el tiempo platoniza mis recuerdos. Que los recuerdos no son tan nítidos como quiero creer. Que he borrado las sombras y ni siquiera este filtro de brillo y luminosidad me aclara todas las dudas. </div><div><br></div><div>Opino que me queda muy poco tiempo para acabar la carrera y en todos estos años no he aprendido. Una mierdas. He aprendido que los procesos quasiestáticos son irrealizables; que la energía ni se crea ni se destruye, que sólo se transforma. He aprendido que también se puede sobreoscilar en torno al cero. Y que las condiciones de contorno importan. Mucho. </div><div><br></div><div>Y concluyo. </div><div><br></div><div>Concluyo que fuimos demasiado lento, que fuimos quasiestáticos y que eso nos hizo irrealizables. Concluyo que toda la energía que fue no ha dejado de ser pero, desde luego, ya no somos nosotros. Yo seré y tú serás; cada uno con su energía puesta en otras cosas, en otros lugares, en otras personas. </div><div><br></div><div>Concluyo que sobreoscilar a veces es bueno, que todos ansiamos encontrar el equilibrio, pero que para delta igual a uno nunca dejaríamos de sobreoscilar; y eso nunca debimos permitirlo. </div><div><br></div><div>Concluyo que no nos integramos bien y supongo que la culpa fue de las condiciones de contorno, porque como incógnita, éramos integrables. </div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">[Qué traicioneros son los tiempos verbales a veces. Se escapan presentes que son pasados que quisieron ser futuros.</span></div><div>¡Malditos sean los tiempos verbales! Hoy se me ha escapado un somos. Un somos que quería ser y creía ser, pero no fue. Un quiero y no puedo de los futuros. Un pasado más. </div>Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-8053631909775679782014-08-22T15:47:00.000+02:002014-08-22T15:47:02.645+02:00Galleta más grande que el corazón.-Toma. No te doy mi corazón porque me moriría al sacarlo, pero te regalo esta galleta más grande que la palma de mi mano. Y para el caso es lo mismo.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-6Tf1nJ_mt6k/U_dHxTg-OiI/AAAAAAAAAfA/Wf7u9w9QWAA/s1600/1896997_10203803918951765_7960291519086018548_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-6Tf1nJ_mt6k/U_dHxTg-OiI/AAAAAAAAAfA/Wf7u9w9QWAA/s1600/1896997_10203803918951765_7960291519086018548_n.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-24937192369229048802014-07-28T22:10:00.002+02:002014-07-28T22:10:30.297+02:00Medio ambiente. <span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #222222;">He perdido una certeza de tanto pensar. Y las que quedan están resquebrajadas. Ajadas. Deshechas. Me muero por dentro. Mi cuerpo es un vertedero de pensamientos pasados. Perdón, ahora se los llama depósitos controlados. Un deposito controlado de "pudo ser y no fue's". Una acumulación de historias marchitas. Los despojos del cerebro, que al vertedero no puede pasar nada que no haya sido tratado previamente. Y los lixiviados que sueltan mis ojos forman descorrerías que se acumulan en el corazón. Me ahogo. Y a las autoridades sólo les importa tenerme vigilada treinta años más, no vaya a ser que explote. Treinta años porque con cincuenta una pierde las ganas de luchar. Los ideales se degradan y se crea un compost de ideas pasadas que nutre el suelo de un nuevo campo de golf.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Me muero. Soy inerte. Pensé que era un despojo y no soy más que el lugar al que tirar las escorias. Hay apisonadoras que recolocan el pasado. O lo intentan. Me aplastan y yo que quería ser baldosa. Duele la degradación del pasado y duele saber que esos restos de lodo nunca volverán a ser agua en una cita para dos. Y que esa cita para dos jamás será más que lodo en la orilla del recuerdo. Metáforas a las once de la noche. Empezamos mal.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Un movimiento en la tripa me recuerda a algo. ¿Mariposas? Ojalá. Sólo son arenas movedizas. Insertan aire para reutilizar luego los materiales. Calcio. Me hundo. Succión. Atracción. Repulsión. Todo es lo mismo. Aunque haya en el mundo mucha menos antimateria que materia. Aunque haya más granos que antigranos.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Busco a tientas lo que no pude hallar con los ojos. Conozco la textura del futuro deseado, pero este bolso es demasiado grande y está muy desordenado. Pero este mundo es demasiado grande y yo estoy muy desordenada. Encuentro ideas y las vuelvo a perder. Recuerdo personas y las vuelvo a olvidar.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Yo no he venido aquí a hablar de mi libro.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Yo no he venido aquí a hablar de mí.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Yo no he venido aquí a hablar.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Yo no he venido aquí.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Yo no he venido. Aquí.</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span style="background-color: white; color: #222222;">Yo no.</span></span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></span>
<span style="font-family: inherit; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: #222222;">(6 de mayo de 2013. 23:25. La Cristina del pasado nunca deja de sorprenderme con las cosas que ha escrito.)</span></span>Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-34567603129587000202014-07-22T18:32:00.002+02:002014-07-22T18:32:47.535+02:00(Querer) A la persona, no al concepto.Hay una gran diferencia entre querer a la persona y querer al concepto de estar con alguien.<br />
<br />
Y hemos de tener cuidado, porque los pasados que ya no están presentes contaminan posibles futuros, posibles presentes. Contaminan paseos, caminos, cafeterías, bancos con vistas a la nada, lugares y, sobre todo, futuros pasados.<br />
<br />
¿Quién iba a pensar que seríamos capaces de romper promesas que nunca nos llegamos a hacer? He aprendido que un "para siempre" dura unos pocos meses; que también se pueden fingir los "tequieros" con ojos brillantes y besos ¿sinceros? He aprendido que está bien guardar un lugar especial para cuando llegue de verdad un para siempre duradero, porque luego será el único sitio al que ir cuando todos los demás estén atestados de recuerdos. He aprendido que también las promesas que no se hacen en voz alta pueden romperse un buen día; que no puedes confiar ni en tus ideas idealizadas, ni en tu sombra. Que pedir de vuelta un libro prestado puede ser una (mala) excusa para ver a alguien por última vez. He aprendido que cocinar para dos es mucho más fácil que cocinar para uno y que puedes quedarte dormida mirando fijamente a otros ojos. Me has enseñado bien.<br />
<br />
Y ahora cuando hago sushi me sobra siempre la mitad, desayuno media pizza recalentada una vez a la semana. Me sobran las medias tintas y, 7 trozos de tarta después, empiezo a pensar que este agujero en el estómago no lo voy a conseguir llenar ni con comida. (¡Y yo que osaba considerarme experta en llenar vacíos existenciales con comida!)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Xhv_LnPIclU/U86PlzaUkcI/AAAAAAAAAec/S-oNo-YNtTc/s1600/BtGLMmKCcAAHMPL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-Xhv_LnPIclU/U86PlzaUkcI/AAAAAAAAAec/S-oNo-YNtTc/s1600/BtGLMmKCcAAHMPL.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<br />
Pero, ¿te cuento un secreto? Ahora yo soy mi profesora y este homeschooling impuesto por la vida me está enseñando a freír huevos sin quemarme y a cocinar fajitas sólo para 1. Ahora las agujetas me vienen de las sentadillas que hago a diario. Los ojos se me cierran después de leer 100 páginas de un libro cualquiera y he recuperado las ganas de tropezarme con el mismo tipo de piedra (otra piedra, misma caída).<br />
<br />
Y es que, si lo piensas, hay una gran diferencia entre querer a la persona concreta y, simplemente, querer compañía.Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-22681089952458002682014-07-20T23:55:00.001+02:002014-07-20T23:55:20.447+02:00Hay muchos peces en el mar-Hay muchos peces en el mar.<br />
-Sí, pero ¿con cuántos nadarías?<br />
-Es una pregunta difícil. Para los peces, nadar es algo muy serio. Tienen bebés nadando porque tiran por ahí sus óvulos y espermatozoides y los bebés pez se van formando ahí en medio. Así que creo que nadaría con muy pocos peces.Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-9047804434853148862014-07-15T00:01:00.000+02:002014-07-15T00:01:34.919+02:00Mulán quiere ser la Bella Durmiente durante varios siglos.A lo largo de mi vida me han dicho tantas veces que soy una chica <b>fuerte</b> que he acabado por creérmelo. Y ahora pienso que tengo que ser fuerte porque soy fuerte. Y no podría ser de otra forma.<br />
<br />
Ojalá asimilara que no es necesario cumplir las expectativas de todas las personas que conoces. Ojalá interiorizara que no tengo que encajar en los moldes que cualquiera haya creado para mí.<br />
<br />
Hace mucho tiempo que no pienso. Es decir, pienso mucho. En cosas sin importancia. Pienso en cómo resolver una ecuación, cómo llegar a un lugar físico o qué equipo ganará el próximo partido. Pero no pienso. Duele tanto pensar.<br />
<br />
Hoy he pensado. No ha sido buena idea. Pensar no me ha llevado a ningún sitio. No sé nada. No sé qué quiero, no sé qué estoy haciendo, no sé qué voy a hacer. Sigo una rutina autoimpuesta que me permite ir aprobando asignaturas. Subo y bajo, estudio, leo, escucho música, hablo, sonrío, como, me ducho y duermo mientras contemplo todo desde fuera. Como si estuviera viendo un teatro protagonizado por mí.<br />
<br />
No sé qué quiero. ¿No es aterrador darte cuenta de que, verdaderamente, no sabes qué es lo que quieres? Lo es, al menos a mí me lo parece. No puedo ser fuerte sin saber qué quiero. No puedo saber qué quiero sin saberme fuerte. Y ya no sé nada.<br />
<br />
El día que entiendas eso de "que paren el mundo, que yo me bajo" ven a verme y te daré un abrazo, porque lo necesitarás. Lo necesitarás como yo necesito cuatro siglos de contemplación de techos y mirar al vacío (de mi interior).<br />
<br />
No sé qué quiero. No sé si quiero. No sé, ¿quiero? Camino por el borde del precipicio mirando al frente, porque el suelo está demasiado lejos y yo no sé si quiero seguir subiendo o dejarme caer (en sentido figurado).<br />
<br />
Creía que sabía lo que no quería, pero me han dicho que usar "pero, aunque y no" en la misma frase equivale a decir que sí con tu subconsciente (y que no con tu lenguaje). Y no sé si será verdad que digo que no cuando sí quiero, o si digo que sí pero es que no. No sé nada.<br />
<br />
"Tienes que aprender a quererte antes de poder dejar que te quieran" Pero, ¿y si lo has desaprendido? ¿Y si no sabes ya nada? ¿Y si sólo quieres viajar al mundo perfecto de debajo del edredón y pasar los próximos 20 inviernos ahí debajo?<br />
<br />
<i>¿Es acaso no decir que no decir que sí?</i> No lo sé. Me aterra el futuro tanto como el pasado, porque ya no sé qué quiero. Quiero todo y no quiero nada. Quiero tener 50 años, varios hijos entrando a la universidad y un par de perros que me quieran tanto como para cambiar de habitación conmigo incluso estando cansados y viejos. Quiero tener 2 meses y creer que el único y mayor sufrimiento que existe es tener hambre o sueño.<br />
<br />
Qué miedo. Qué miedo da todo. Qué vértigo, para mal. Contemplar tu futuro desde arriba. ¿Cómo tienen los padres el coraje suficiente para traer hijos a un mundo que duele tanto, que sufre tanto, que llora tanto?<br />
<br />
No sé cuándo dejé de saber. ¡Ni siquiera eso sé! El otro día le di esquinazo al destino porque me he enterado de que no viene cubierto de chocolate ni de queso gratinado, y no sé ya siquiera si quiero verle.<br />
<br />
Antes escribía sabiendo qué quería contar, sabiendo que quería publicarlo, sabiendo qué decir en cada momento. Ahora no sé si quiero escribir, no sé qué quiero escribir. No sé si quiero ser leída, no sé qué quiero cenar, no sé con quién quiero soñar, no sé a dónde quiero viajar. No sé por qué tiene que estar sonando esa canción precisamente si la lista contiene más de 5000. No sé si, de estar sonando otra, también me parecería que es "esa canción". No sé cuántas canciones han dejado de ser canciones para ser "esas canciones". No sé cuántos rincones están tan contaminados de pasado que pasará tiempo antes de que pueda volver a pasar por ellos sin ahogarme en recuerdos. No sé calcular la cantidad de arroz que tengo que poner a hervir para hacer sushi para uno. No sé, no sé y no sé.<br />
<br />
No sé qué echo más de menos. Si el pasado o el futuro que me había hecho a la idea que tendría. No sé qué me da más pena, lo que fue o lo que no pudo ser. No sé nada. No sé nada(, salvo que pensar duele).<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: xx-small;">(Toma <a href="https://www.youtube.com/watch?v=cjqzX_civRc" target="_blank">una canción</a> que me parecía preciosa)</span>Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-24383945813935985752014-06-13T12:15:00.002+02:002014-07-15T00:04:30.450+02:00Pasa(palabra)Han pasado las horas, el tiempo ha pasado de largo. He pasado página (más de 3000 veces: me he leído ya 5 libros desde ese día). He pasado mucho. He pasado de todo. (Por vivirlo o por ignorarlo, no lo sé). He pasado de pasar y has pasado (al pasado).<br />
<br />
La primera vez que pasó yo creí que seguiría pasando mucho, mucho más. Hasta que el pasado no fuera más que recuerdos de eso que pasó. Ahora que todo ha pasado, paso por delante del presente y corro para llegar antes al futuro.<br />
<br />
Te has pasado (al bando enemigo) y yo he pasado rozando el borde de un precipicio. Quizás me pasé de la raya. Quizás nunca fuimos capaces de pasar esa prueba. Quizás a ti se te pasó dejar de pasar tanto. Quisimos pasarlo todo a limpio, pasar de página, borrón y cuenta nueva. Nos hubiera venido mejor pasar a máquina los pasados, que pasados están, y pasar de todo lo demás.<br />
<br />
Pasábamos los martes entretenidos en miradas, paso a paso, pasando de tonterías, pasando por tontos. Nos lo pasábamos en grande incluso pasando una enfermedad. Ahora pasas de largo y a mí se me pasa saludarte cuando nos vemos.<br />
<br />
Pásame una taza de chocolate caliente y cuéntame; ¿qué nos pasó?Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-74506560893685148662014-06-09T23:37:00.002+02:002014-06-09T23:37:35.694+02:00Peso-Dime una cosa, los recuerdos nunca se van del todo, ¿no?<br />
-No. Puedes pasar meses tan tranquilo que volverán a aparecer un día, sin previo aviso.<br />
-Ya me parecía.<br />
<br />
[Es un peso en el pecho en cuanto careces de compañía un segundo. Es un torrente de pasados en cuanto liberas tu tiempo de pasatiempos aunque sea sólo por un instante.(D)es(-)amor.]Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-5053039726557044602014-06-08T13:01:00.000+02:002014-06-08T13:02:18.550+02:00Ella. Fin.<div>
Solía despertarse con la sonrisa en las comisuras y unas cuantas esperanzas enredadas en el pelo. Sonreía a los madrugones y se levantaba de la cama de un salto. La vida era tan bonita que prefería vivir a dormir. ¿Para qué sirven los sueños cuando eres feliz al despertar?</div>
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Llevaba los ojos brillantes de ilusión y la inocencia aún en la boca. Repetía vaqueros los jueves y se reía a carcajadas desde el lunes a las 6:30 de la mañana. No estaba feliz, era feliz. Y lo que es peor, se sabía feliz.</div>
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Ahora despierta sin ganas y retrasa el despertador varias veces antes de salir de la cama. Tiene pesadillas, pero las prefiere a despertar. Duerme con edredón aunque es verano porque añora sus abrazos. Se arrastra entre las sábanas y toma dos sorbos de desayuno obligándose a ingerir algo, por poco que sea. Cada despertar supone volver a darse cuenta de que la vida no es un mal sueño. Sus peores pesadillas se han hecho realidad y ni siquiera le tiene ya para refugiarse. </div>
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Lleva los ojos brillantes (de lágrimas) y la tristeza todavía en los labios. Cuando se mira al espejo se ve ojerosa y triste. Coge lo primero que encuentra en el armario y ha dado a los pobres el que antes fue su vestido favorito. Repite pensamientos los jueves y se le saltan las lágrimas desde el lunes a las 9:30 de la mañana. No está triste, es tristeza. Y lo que es peor, lo sabe.</div>
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Pero pasa la rutina y la cotidianidad de sus mañanas le permite seguir adelante. Se refugia en los libros, donde ni pesadillas ni realidades pueden atacarla. Se refugia en cualquier persona que se ponga a tiro. Está inundada de sentimientos y teme ser incapaz de salir a flote. Toda su vida preocupada por no ser capaz de sentir suficiente y ahora se ahoga en recuerdos y emociones.</div>
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Le han dicho que es fuerte tantas veces a lo largo de su vida que se lo terminó creyendo. Y ahora esta chica fuerte no sabe cómo seguir.</div>
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Lleva sin llorar lo que a ella le parece una eternidad. Se está obligando a ser fuerte y, aunque sólo han sido 4 días ( 96 horas), siente que lleva meses esforzándose en no caer. Quiere caer. Quiere dejarse arrasar. Quiere olvidarse del mundo tanto como el mundo parece olvidar su tristeza. Pero cree que es fuerte, y se obliga a serlo.</div>
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Se odia, a veces. Y pensamientos de todo lo que pudo ser y no fue la inundan. Busca culpables y los encuentra en sus silencios. Le duele el pasado como al hombre al que le arrancan una flecha para que se le pueda curar la herida. Ha perdido su rutina. Ha perdido el rumbo. Le han extirpado unos recuerdos, la posibilidad de repetir esos recuerdos y ni siquiera los nudos en la garganta son capaces de parar las lágrimas.</div>
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Le odia, a veces. (Al menos lo intenta). Para seguir adelante se obliga a recordar los malos momentos. Se obliga a aceptar que la vida no era tan rosa ni su futuro tan negro. Le duele el futuro como al anciano que acaba de perder a su mujer y sabe que su salud aún le dará 20 años de vida sin ella. Le duele despertar y recordar. Le duele estar feliz y recordar. Le duele recordar. Le duele imaginar el futuro. Le duelen los ojos que no saben de dónde sacar más lágrimas que verter. Le duele el pasado irrepetible. </div>
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Le duele físicamente el corazón, le pesan los párpados y todo el optimismo del que hizo acopio en el pasado sólo es capaz de hacer que quiera pasar el tiempo. Mucho y muy rápido. Que pase el tiempo necesario para volver a despertar sonriendo. Para recuperar las ganas de desayunar. Para recuperar el brillo de ilusión en los ojos. Sigue queriendo, aunque intenta no hacerlo. No quiere querer. Quiere que pase el tiempo y sea capaz de volver a querer. De volver a querer querer. </div>
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Le aterra plantearse siquiera la posibilidad de una vida marcada (por el pasado). Se pregunta cuándo se borrarán los recuerdos. Cuándo dejarán de doler las heridas. Cuándo se aligerará el peso del pasado. Cuándo le olvidará. (Y se prohíbe pensar que puede que no le olvide jamás). </div>
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Cuándo volverá a ser feliz.</div>
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Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-82228684866451518452014-05-19T15:22:00.000+02:002014-05-19T15:22:06.449+02:00Trucos para ser una chica dura. Capítulo IIIYa había escrito <a href="http://crasmir.blogspot.com.es/2013/10/trucos-para-ser-una-chica-dura-capitulo.html" target="_blank">antes</a> algunos trucos para ser una chica dura. Aquí los <a href="http://crasmir.blogspot.com.es/2013/10/trucos-para-ser-una-chica-dura-capitulo.html" target="_blank">continuaré</a> en un capítulo especialmente dedicado a contener las lágrimas:<br />
<a name='more'></a>8.-Si notas que las lágrimas están empezando a inundar tus ojos, mira hacia arriba, eso las contendrá. Y, de paso, al caminar con el cuello estirado y mirando hacia arriba darás la impresión de ser completamente ajena a cualquier sufrimiento que se esté plantando ante ti. MIra hacia arriba y continúa tu camino sin mirar atrás (ni abajo). Si caminas suficientemente rápido, el aire secará tus ojos (inundados de lágrimas contenidas por mirar arriba) y pronto habrás dejado de llorar.<br />
<br />
9.-Si no puedes mirar arriba (por ejemplo porque el foco del sufrimiento ha colocado su cara arriba, en la trayectoria de tus ojos si mirases arriba) o no puedes huir rápidamente con la esperanza de que el contacto con tus lágrimas seque tus ojos; frunce el ceño. Pon cara de enfado entre tristezas y nudos de garganta y verás que es físicamente imposible llorar mientras frunces el ceño con intensidad. No vale un fruncido tonto, has de poner la mayor cara de enfado que hayas puesto en la vida. Este truco es especialmente útil porque, no sólo impide el llanto, sino que también provoca que el entorno considere que estás enfadada. Y ya sabemos que las chicas duras no lloran, sólo se enfadan (si es necesario).<br />
<br />
10.-Evita el contacto visual. No mires a los ojos. Mira a las flores que crecen en el suelo, a la mosca que revolotea alrededor de tu foco de tristezas o a la pequeña lagartija que trepa una pared blanca. Pero, bajo ningún concepto mires a los ojos a tu sufrimiento. Mirar a los ojos es una práctica sumamente arriesgada, pues pocas tácticas pueden evitar un llanto espontáneo si aparece mientras miras a un sufrimiento a los ojos. Sin embargo, si no estás mirando a los ojos (o si retiras la mirada unos instantes) podrás coger fuerzas y seguir cualquiera de los otros pasos de este manual y, así, evitar llorar.<br />
<br />
11.-Si no puedes (no quieres) llorar en un lugar determinado, evita los silencios, la música y, en general, todo lo que no mantenga a tu cerebro ocupado todo el rato. Ama las tareas que te impidan pensar (pues pensar es llorar). Los silencios o la música pueden hacer que pases de una sonrisa al llanto en un instante, pues es probable que la felicidad te recuerde a una tristeza (que antes era alegría) y recordarla te haga llorar. Así pues, evita todas las tareas que no requieran pensar mucho y durante mucho tiempo. Practica todas las que "apaguen" tu cerebro haciendo que centres tus pensamientos, por ejemplo, únicamente en lo que le pasa a un personaje; pero rechaza tareas manuales más simples como barrer o cocinar si no van acompañadas de una tarea que ocupe también al cerebro. Ocupa tu cerebro 24/7 y desocúpalo únicamente cuando creas que puedes llorar tranquilamente.<br />
<br />
12.- Y, si todo esto falla, cuenta. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis... Cuenta mucho y muy rápido, cuenta hasta 100 o hasta 1000. Cuenta hasta que hayas olvidado el motivo de tus lágrimas. Cuenta hasta perder la cuenta de tus penas. Cuenta hasta poder contar con alguien a quien contarle que cuentas (números) porque tus penas son incontables. Cuenta, cuenta, cuenta hasta que puedas reírte de lo que antes de hacía contar (para no llorar).Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-77345157457870305662014-05-04T21:15:00.000+02:002014-08-16T00:44:15.384+02:00May the Fourth be with you.La primera vez que le vi no se me paró el corazón ni sentí mariposas en el estómago. No fue amor a primera vista, ni a segunda ni a tercera. Y ahora que tengo un vestido nuevo de (cuadro de) "El Beso" de Klimt supongo que es fácil asumir que voy a dejar de ir al gimnasio. No es que no me guste, me encanta correr hasta sudar y poder leer en el mientras tanto. Porque, al contrario que la bicicleta (dinámica), la elíptica es estática y puedes evadirte mientras haces deporte.<br />
<br />
Tampoco es como que haya dejado de mirar las estrellas y caminar lento cuando vuelvo a casa de noche. Soy miope, no tonta. Las miro y nunca dejo e pensar en ti. (En contra de lo que puedas pensar, ti (cuando se trata de estrellas) siempre es mi abuela). Pienso en ti y en la muerte. Y cuando me empiezo a agobiar, camino más rápido. Para olvidarme de la muerte, que no de ti.<br />
<br />
Os debía muchas explicaciones, a ti, a él y a todos vosotros en general, y me he venido por las ramas para irme por la puerta grande. Supongo que ya sabes cuánto me gusta irme y venirme a mis anchas (que no estrechas).<br />
<br />
Si te compras un perro idéntico al que se te murió corres el riesgo de acabar asumiendo, con los años, que siempre fue el mismo. Un perro muy longevo, de dos vidas perrunas. Hasta que, claro está, el perro 2 no es tan bueno (o malo) como el perro 1 y echas de menos algo que jamás va a volver.<br />
<br />
No sé si duele de las rupturas el pensar que no vas a volver a ver a alguien a quien podrías volver a ver cuanto quisieras (si quisieras, tú y él o ella, ambos, claro está) o el tiempo "perdido" (digamos, mejor, desaprovechado) a su lado.<br />
<br />
De la muerte me rompe el corazón pensar que no puedo volver a ver a esa persona, objeto o animal nunca más. Salvo en fotos. Pero no se puede abrazar una foto. Y mucho menos una foto va a darte consejo.<br />
<br />
La muerte. la muerte. LA MUERTE. Ni que fuera invierno y yo estuviera escuchando la lluvia (y alguna otra canción). Hablo de la muerte como si los árboles no estuvieran en flor ni los animales dormilones despertando. Y pienso en la vida. en mi vida, en qué estoy haciendo con mi vida.<br />
<br />
El otro día vi una <a href="http://www.ofeliabakery.com/" target="_blank">pastelería </a>que me hizo replantearme mi vocación ingenieril (¡a 5 asignaturas y el proyecto de terminar!). Pensé que yo podría ser esa mujer tan feliz que, desde el otro lado del mostrador, le explicaba a mi amiga que las magdalenas de Red Velvet estaban fresquitas y seguro que le gustarían. Y, por si eso fuera poco, en el mostrador había una botella de agua fresquita y vasos de plástico para que te sirvieras sin tener que pedir permiso.<br />
<br />
¡Agua sin racionar en un establecimiento! ¡Tanta como quieras! ¡Y con una sonrisa! Y yo sigo despertándome, poniéndome el primer pantalón y la segunda (o tercera) camiseta que encuentro y bajando al mismo lugar. Siempre al mismo lugar.<br />
<br />
¿Os he contado que me he ido de crucero? Tengo en mente escribir una entrada algo más extensa al respecto, la entrada que me hubiera gustado encontrar antes de embarcarme (jijiji) en aventura tal. Viajar en barco es una experiencia maravillosa. Asomarse por la barandilla una vez ha anochecido es entender que si te caes, te mueres. Y, créeme, nunca había sentido mi muerte tan cerca. Un empujón, y al agua. A 100 metros de donde te encuentras. Y en total oscuridad.<br />
<br />
Es probable que bajaran un bote salvavidas e intentaran rescatarme, pero después de haber visitado el Oceanográfico de Valencia (y de haber visto sus tiburones desde arriba pagando una entrada especial que os recomiendo con creces), yo , sinceramente, no tenía muchas ganas de tirarme.<br />
<br />
Otra cosa bonita es mirar las estrellas. En este pueblo en el que vivo (¿lo llamaré algún día mi pueblo o seré siempre una ciudadana de ciudad encerrada en el pueblo de una pueblerina?) hay menos estrellas. Infinitas menos 6 o 7, porque hay mucha luz. En el barco, de noche, hay muchas estrellas.<br />
<br />
Os confieso que sentía pertenecer a otro mundo cuando todos mis congéneres se contoneaban a ritmos repetitivos con música fuerte y yo sólo quería subir a ver las estrellas.<br />
<br />
Tienen algo, las estrellas. Están tan lejos, se dejan mirar tan bien, vienen todas las noches del año sin falta. Están tan cerca, se esconden tan bien (en las noches nubladas), faltan en las noches de ciudad (o de alumbramiento artificial). Mirar (a) el cielo siempre me hace pensar.<br />
<br />
Pensar en lo pequeña que soy (más o menos mediré 1/30 lo larga que es la muralla china, y seguro que eso no puede verse desde el espacio). Y sin embargo, cómo duelen. Cómo duelen mis penas. Mis penas que, por correspondencia (no postal) deben ser tan pequeñas como yo. Qué penas. Qué pena. ¡Qué pena!<br />
<br />
No te lo había contado, pero también me he comprado una sudadera de estampado (de cuadro) de "La Noche Estrellada" de Van Gogh. Si tuviera que tener un cuadro favorito de Van Gogh, probablemente sería ése. Quizás por lo famoso que es, tal vez por lo bonito que dibujó Van Gogh el cielo.<br />
<br />
Ojalá pudiera quedarme toda la noche en vela mirando estrellas (con mi jersey de "La Noche Estrellada" y mi vestido de "El Beso").<br />
<br />
Hoy he pensado. (¿Punto y final como si no soliera o soliese pensar? ¡claro que no!).<br />
<br />
Hoy he pensado cuándo tendré tiempo "libre". Y me he dado cuenta de que no será hasta dentro de (si Dios quiere, sólo) 2 años. Si no tienes un sentido de la responsabilidad tan desarrollado como yo (y una capacidad de procrastinar tan grande), probablemente no me entiendas.<br />
<br />
Te lo explico: de aquí a Julio tengo que aprobar 4 asignaturas y entregar el proyecto de fin de grado. En septiembre tengo que aprobar otra. Si todo sale bien, en octubre (después de hacer el papeleo pertinente), entraré al máster.<br />
<br />
El máster será igual que la carrera, sólo que esta vez durará 2 años y no habrá más presión de tener que aprobarlo todo antes de septiembre del segundo año que la de querer entrar en el mercado laboral.<br />
<br />
Y hasta entonces, ¡claro que tendré días en los que pueda no hacer nada! (tal y como estoy haciendo ahora) Pero serán días. No meses o periodos sin fin aparente.<br />
<br />
Echo mucho de menos los veranos de secundaria y bachillerato en que me comía los libros con los dedos gordos de las manos y hacía pasteles con las orejas. Y me daba tiempo hasta de aburrirme.<br />
<br />
Añoro tener tiempo libre suficiente como para aburrirme. Y no esta constante mosca detrás de la oreja que me insta a divertirme mucho y rápido, porque mañana tendré que estudiar. Mañana tendré que trabajar. Mañana tendré que terminar un proyecto. Mañana tendré que ir a clase.<br />
<br />
Mañana tendré que vivir la vida elegida con ganas y sin pensar. Porque si pensara mucho quizás acabaría creyendo que merece la pena tardar 7 años en sacar algo que "dura" 6 si con eso consigues tener mucho tiempo libre cada año.<br />
<br />
Ayer vi una chica sentada en una calle de esta ciudad dibujando. Pintaba muy bien. Pintaba retratos, cuerpos, animales. Cuando pasé por primera vez eran las 5. Cuando pasé por segunda vez ella ya recogía, y eran las 9 menos 20 (de la noche). Quizás ella no me entendería si le dijera que no voy a tener tiempo libre hasta dentro de dos años.<br />
<br />
Vivo normalmente estresada y anormlamente tranquila. Cuando no estoy estresada me preocupo por no estar preocupada. Me preocupa tanta calma: ¿cómo puedes estar tan tranquila teniendo examen de Distribución de Energía Eléctrica en Julio y aún no sabiéndotelo de "pé a pá"? Ojalá yo pudiera entender la vida como creo que ella la entiende.<br />
<br />
Expresando lo que siento en persona y en el momento, sin necesidad de ganar todas mis batallas verbales en la ducha unas cuantas horas después. No tengo empatía "de cara al público". Me duelen los problemas que me cuentan y trato de ayudar a las personas, pero me cuesta tanto expresar lo que yo siento.<br />
<br />
Un día una amiga me dijo de broma que, si nos encontrábamos en el futuro y mi vida era una mierda y yo estaba muy mal, sólo se daría cuenta mirándome a los ojos porque tenía (casi) la total certeza de que yo no lo contaría.<br />
<br />
¿De dónde sale la creencia de que expresar los sentimientos es debilidad? Cierto es que se los expreso a 1 persona. Quizás a veces a dos. Pero es tan complicado.<br />
<br />
Últimamente me planteo (sobre muchos temas) si nuestra actitud (la de la sociedad en general) viene de una herencia cultural inamovible o es propia de cada uno (e independiente). Yo qué sé. ¿Creemos todos que llorar es signo de debilidad? ¿Queremos todos ser rescatados? ¿Somos todos nuestros propios caballeros andantes? ¿De verdad hay personas que piensan que otros seres humanos son menos (o peores) que ellos?<br />
<br />
¿Por qué da asco ver a alguien moquear pero da pena verlo llorar? ¿Cuándo dejaré de acordarme de ti al mirar las estrellas? ¿Cuántos tienen que venir antes del verdadero? ¿Cuántas lágrimas derrama la persona media en una vida? ¿Cuántas de esas lágrimas son verdaderas? ¿Se puede romper un corazón? ¿Cómo podemos seguir vivos después de un corazón roto? ¿Acaso no es el corazón el que bombea toda nuestra sangre? ¿Qué clase de superpoderes tiene para lograr seguir adelante aún cuando unas palabras lo han atravesado más dolorosamente que flechas?<br />
<br />
¿Cuántas veces tendré que corregirle a siri que "el de" no siempre es "él dé" y a veces sólo quiero decir "el de" sin acento alguno? Y, lo que es más importante, ¿cuántas preguntas sin respuesta me he planteado/me plantearé en esta vida?<br />
<br />
<span style="color: white;">(Pero ahora soy incapaz de dejar de sonreír en cuanto le veo).</span>Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-47108234517957942902014-03-23T22:48:00.004+01:002014-03-23T22:48:53.026+01:00¿Qué es el amor?En el mundo hay demasiado dolor como para que me preocupen semejantes tonterías.<br />
<br />
Cada día me importan menos las cosas, me importan menos cosas y me importan con mayor intensidad las personas que me importan.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
Hay demasiado dolor. hay demasiadas causas para el sufrimiento y hay demasiadas personas sufriendo. Dentro de los infinitos niveles de sufrimiento físico o psíquico, ya sea por el pasado por el presente o por el futuro, al menos hay una persona sufriendo cada tipo. Y todo sigue más o menos igual.<br />
<br />
¿Qué crees que es el amor? ¿Crees que hay algo más allá de la pura atracción física, atracción hormonal? ¿Algo más allá de moléculas reaccionando y olores? ¿Crees que el amor fraterno también funciona por hormonas o por instinto de proteger a los tuyos, tu prole, tus padres, tu familia?<br />
<br />
Yo creo que el amor es el dolor que siento en el pecho cuando alguien a quien quiero está pasándolo mal y yo no puedo solucionarlo. Es el brillo en los ojos cuando te miro. La sonrisa que se escapa sin que nadie la haya llamado.<br />
<br />
Creo que el amor es empapar la almohada cuando pierdes a alguien "querido". Y aunque no sepas qué es querer o nunca hubieras sabido cuánto le querías no puedes evitar quererle litros y litros una vez que te das cuenta de que se ha ido para no volver.<br />
<br />
Amor es que te sepa a gloria un simple sandwich mixto simplemente por quién te dio la receta. Que te sepan mejor los platos según quién te haya enseñado a cocinarlos. Amor es personificar los objetos, los momentos, las mayores nimiedades según su relación con las personas a las que (crees que) quieres. Libros que no abandonan la mesilla de noche, canciones que no dejas de escuchar, billetes de metro usados que aún conservas en un cuaderno, ropa que te pones una vez a la semana porque huele a o te la regaló X, lugares a los que no quieres volver solo porque sin él o ella han perdido todo su atractivo...<br />
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Amor es, como diría el amigo de El Principito, quedar a las 4 y empezar a estar feliz a las 2 sólo de pensar a quién verás pronto.<br />
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(Pregunto. Me dicen que) Amor es la primera mirada que una madre dirige a su recién nacido. Yo digo que la segunda y la tercera también. Amor son las lágrimas que se te escapan cuando se casa tu mejor amigo y que no tienes muy claro si son de pura felicidad porque sabes que va a ser rematadamente feliz o también un poco de pena porque se va a vivir al extranjero y no volveréis a pasar noches en vela hablando de los procesos de fabricación de chapas de botellas.<br />
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Amor es compartir tu único bocadillo cuando a tu amiga se le ha olvidado traer el suyo. Y darle la mitad grande sin pensarlo. Es más. Amor es llevar dos bocadillos porque la conoces tan bien que sabes que se olvidará de hacerse el suyo.<br />
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Amor es pensar que un día viviréis juntos y que ese pensamiento te haga dormirte con una sonrisa. Amor es cocinar cantando y que las galletas sepan mejor porque están hechas con amor. (Aunque ningúne studio científico sepa explicar por qué, cuando cocinas cantando y feliz pensando en lo mucho que gustarán mañana tus galletas, éstas acaben sabiendo mejor).<br />
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Amor es que tu abuelo aún se acuerde de toda su vida y te cuente historias que te hagan reír o llorar. Amor es convencerlos para jugar durante 7 horas al Risk sólo para hacerte feliz. Amor es jugar durante 7 horas al Risk, sólo para ver la cara que pone cuando gana una batalla con una desventaja de escuadrones de 5 a 1.<br />
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Amor es reír, es llorar, es disfrutar y es sufrir. Amor es empaparte de las alegrías y dolores de los que quieres. Y empapar a los que te quieren de los tuyos.<br />
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Yo no sé qué es o no es el amor. No sé si quiera si existe. No sé por qué me duelen las penas de aquellos a los que considero mis seres queridos. Ni tampoco por qué puedo sentir verdadera alegría con sus triunfos. Sólo sé que, cuando sonríen, yo sonrío. Y cuando lloran, mi corazón pesa 18 kg más. Y creo que eso es amor.Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-29602381368723361832014-02-08T20:50:00.002+01:002014-02-08T20:50:45.336+01:00Como el niño que se asoma a la ventana.He muerto. He matado. Me he matado. Sin querer o queriendo.<br />
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Sin querer queriendo. Como el niño que se asoma a la ventana con su piruleta, tanteando al vacío, imaginando qué pasaría si se asoma un poco más, sólo un poco más. Sabiendo que al otro lado de esa ventana tiene el dolor de una caída segura. Que el "detrás" de ese balcón no esconde sino moratones y magulladuras. Y se asoma un poco más. Se le resbala la piruleta y la ve caer casi con fascinación. Desearía tener la piruleta de vuelta en su boca y se arrepiente (en parte) de haber sido tan torpe como para dejarla caer. Pero una parte de sí está encantada: ha entendido por fin qué hay al otro lado del balcón. Le ha costado una piruleta y un grito de su madre por asomarse tanto. Pero le ha valido la pena.<br />
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(La piruleta choca contra el suelo y se rompe en mil pedazos. Una parte del niño ha comprendido el peligro del balcón y no volverá a asomarse. Otra parte nunca dejará de sentir fascinación por las alturas. Cuando se convierta en trapecista, el niño recordará en todas sus actuaciones la piruleta hecha pedazos. Y sonreirá.)Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-52859663331996723382014-01-16T18:49:00.000+01:002014-01-16T18:49:34.793+01:004Hace cuatro años empecé a compartir por aquí (a)l(gun)as cosas que se me ocurrían. Hace cuatro años yo no sabía qué eran las integrales de volumen, cómo se transmitía el calor o para qué servía la lógica conmutacional.<br />
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Hace cuatro años mi abuela aún cocinaba galletas de mantequilla conmigo todos los veranos y mi abuelo se las comía después. Mi tía perdía las gafas y el perro de mis primas se rebozaba por el barro feliz.<br />
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Hace cuatro años no le dije a nadie que estaba "publicando" lo que escribía.<br />
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Hace cuatro años no conocía a muchas de las personas con las que ahora comparto mi día a día. Hace cuatro años ni siquiera sabía que se podía conocer gente genial después de los 20.<br />
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Hace cuatro años hacía bizcochos, galletas y tartas, pero nunca había hecho sushi ni berenjenas rellenas de queso.<br />
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Hace cuatro años nunca había suspendido (¡Qué tiempos aquellos! ¿Eh?)<br />
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Hace cuatro años no había leído aún nada de Dostoyevsky, de Tolstói, de Austen o de Huxley. (Qué época tan ignorante).<br />
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Y es que el tiempo pasa y corre y vuela en ocasiones. Y cuando te paras a mirar hacia atrás han pasado 4 años, has perdido personas, has ganado conocimientos, has perdido batallas, has ganado guerras, has conocido personas, has desconocido a otras. Y no tienes ni idea de qué será de ti en de 4 años.Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-47784857131580053332013-12-31T14:30:00.000+01:002013-12-31T14:40:55.021+01:00El chico del abrigo verde.Me he enamorado de una voz por su timbre y, sobre todo, por las cosas que decía.<br />
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El chico del abrigo verde llevaba unos auriculares verde pistacho y un iPhone 5S blanco, metido en una funda verde pistacho. Su abrigo, verde pistacho también. Me lo había cruzado antes en la "Apple Store", y ahora volvía a encontrarle en la parada de autobús.<br />
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Su voz, suave. Sus palabras, aún más suaves. Le contaba a su amigo que había preparado unas canciones en el piano para tocarlas esta noche a su familia, pero estaba un poco verde y las llevaba regular. Iban a quedar el jueves, por ejemplo, que hacía mucho tiempo que no se veían y, aunque estaba muy liado con exámenes y clases, ahora que tenía más tiempo le apetecía verle.<br />
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Habían comprado una nueva yegua en la organización en la que era voluntario. Mimosa estaba ya muy vieja y a veces daba problemas con los niños, no caminaba o se enfadaba y daba coces. No puedes subir ahí a niños. ¿Le apetecería a su amigo hacerse también voluntario de su organización? Como él (el amigo) tenía experiencia con este tipo de niños... Trataban autistas, sobre todo. ¿Deficiencias motricces? Sí, algunos también tenían deficiencias motrices.<br />
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Es que, entre una cosa y otra, hacía un montón que no se veían. Es normal, está muy ocupado entre las clases, el piano, el voluntariado... Pero bueno, ahora acababan de cambiarle el teléfono por uno nuevo y ya había recuperado toda la información. Así que, hasta el jueves, ¿no? ¡Adiós!<br />
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¡Ahí va! ¡Hola, Paloma! ¿Cómo estás? ¿Nos vemos mañana? Es que, como se lo dijo el jueves pasado, lo mismo ella ya no quería quedar, o se le había olvidado. Pero tendría que ser tarde, sobre las 8 o así, porque venía su familia y quería estar con ellos también. ¿Sus bombones? Sí, esperaba que estuvieran bien los bombones que le hizo. Mañana se los llevaría. Como el padre de un amigo es hostelero, le enseñó a hacerlos. Pero le costó bastante, se pasó unas 3 horas. Esperaba que merecieran la pena. Que no supieran mal por llevar casi una semana hechos. Sí, mañana se veían. ¡Hasta entonces!<br />
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Ya no habló más, nadie le llamó, no llamó a nadie. Se bajó pronto. En el autobús la gente seguía haciendo sumatorios de personas: 4 de Pilar, 4 de Rosa, 5 de Felipe, más la madre... Hacía frío fuera y probablemente ya ni se acuerde de la chica a la que dejó pasar. Pero no todos los días se escucha la conversación de un extraño hasta sentir que lo conoces bien.<br />
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¿Cómo imaginas tú al chico del abrigo verde?Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-51044919758553439122013-10-27T22:57:00.000+01:002013-10-27T22:57:31.268+01:00Trucos para ser una chica dura. Capítulo IITrucos para ser una chica dura <a href="http://crasmir.blogspot.com.es/2013/02/trucos-para-ser-una-chica-dura-capitulo.html" target="_blank">(cont)</a>:<br />
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4.- Si estás sola en casa y tienes muchas ganas de llorar, ponte una mascarilla de las que tienen que dejarse puestas toda la noche. O una crema anti-granos que tenga textura cerámica (de arcilla húmeda, no de jarrón de porcelana). Ponte algo en la cara y vete a dormir. No vas a llorar y estropear los efectos de la crema, ¿no? Podrás irte a dormir sin haber derramado una sola lágrima por los ojos. Si la mascarilla es buena, al día siguiente el resultado bien habrá merecido tragarte las lágrimas. Si ves que ni por éstas las lágrimas van a evaporarse, prueba a poner una rodaja de pepino sobre cada ojo. O dos almohadillas desmaquillantes que absorban todas las lágrimas rebeldes que no logres someter.<br />
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5.- Si estás en uno de esos días o, simplemente, eres una de esas personas (sensibles, siendo tu sensibilidad algo bueno); ponles cara de asco a las tragedias. Mejor que te crean desalmada a débil. Un "ajá" o el más duro de los silencios es una buena respuesta si las lágrimas amenazan con inundar los ojos o la garganta con desbordarse de penas. Si quieres consolar a alguien, hazlo por carta, fax, código morse, chat o SMS. Ni por teléfono (llamada de voz o videollamada) ni en persona: podrías derrumbarte al escuchar sus penas. Y eso es justo lo que estamos tratando de evitar.<br />
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6.- Ponte colorete. No se puede llorar si llevas colorete. Acabarías pareciendo un payaso diabólico. Las lágrimas harían surcos en lo que supuestamente debían ser tus mejillas sonrojadas y tu maquillaje perfecto acabaría emborronado. Sólo de pensar en los efectos, optarías por tragarte las lágrimas. (Este paso es bastante parecido al paso 1, para las chicas que no usan/necesitan rímmel en las pestañas inferiores)<br />
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7.-Lleva siempre gafas de sol en el bolso/la mochila. Son un MUST para las emergencias. ¿Al mal tiempo buena cara? Mejor: haga el tiempo que haga, los ojos llorosos son irreconocibles bajo unas gafas bien grandes. (Aunque debes saber que esta es la última opción. Antes que gafas de sol, debes haber seguido los pasos 1 y 6 para evitar llorar por voluntad propia).<br />
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<span style="font-size: x-small;">PD: Sé que MUST no es una palabra castellana, pero las chicas duras estamos a la moda y usamos anglicismos no aceptados porque somos tan modernas que sabemos que serán aceptados en el futuro. O no.</span>Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-76634559541625600812013-10-08T23:24:00.002+02:002013-10-08T23:24:25.268+02:00PepinillosMadurar es dejar de quitarles el pepinillo a las hamburguesas. Que sea verde no quiere decir que sepa mal. Mira si no las aceitunas y el aguacate.<br />
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El envoltorio decía "MANTEQUILLA" pero al abrirlo sabía y olía a margarina. Qué quieres que te diga. Podría invertir mi preciado tiempo en explicarte las diferencias entre mantequilla y margarina. En contarte por qué mis galletas no van a estar tan buenas por no llevar mantequilla. Pero, sinceramente, si eres el tipo de persona a la que le da igual o que no es capaz de distinguir mantequilla de margarina, no creo que me merezca la pena el esfuerzo.<br />
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Quisiera hablar de profundidades. Abismos y fosas oceánicas o lo que quiera que pienses los domingos antes de irte a dormir. ¿O debo decir en quienquiera que pienses? Lo divertido de leer a Asimov es ver puestos "en práctica" los conocimientos que vas adquiriendo a lo largo de la carrera. La carrera de correr, la carrera de la media o la carrera del futuro. La media de los estudiantes de carreras es X. La carrera más mediática es Y. ¿Podemos pasar ya a las preguntas personales sin que nadie se sienta ofendido?<br />
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Y si te sientes mal, siéntate mejor. Derecho. Izquierda. Izquierda, derecha, izquierda. Un, dos, tres, cuatro. Con el un, dos, tres, cuatro. ¿Cuán divertido es que le salga a un profesor un pareado sin haberlo preparado?<br />
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Me he percatado de que al bajar del autobús suelo pensar tristezas o enfados durante toda una calle que es cuesta abajo. Pero al llegar abajo del todo, y volver la esquina, se me pasan el cansancio y los enfados y sólo puedo pensar en lo tonta que fui hace 5 metros. Y me repito una y otra vez. Como los ciclos del sistema operativo más básico.<br />
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Unos zapatos básicos en el armario de cualquier mujer de bien son unos salones negros. Sin peep-toe, que no queremos que un dedo vea más que los demás. ¿Llegaremos algún día a poblar Marte? ¿Y qué habrá sido de Gladia? ¿Cuántos amigos no habremos hecho por hablar del tiempo en lugar de preguntar por la causa de las lágrimas?<br />
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EL TIEMPO. ¡Hablemos del tiempo! ¡A todas horas! Pero hablemos de lo rápido que pasa cuando te pierdes contemplando el contorno de una boca o del curioso efecto del tiempo que no pasa cuando el profesor es pesado o la asignatura aburrida. Hablemos del espacio-tiempo y preguntémonos en qué tiempo pasado nos hubiera gustado (o no) vivir. Hablemos de cómo creemos que será el futuro, el tiempo en el futuro. Pero nada de lluvias ni de nieve. Nada de sol y sombra o tifones. Dejemos el clima al presente y centrémonos en una de las invenciones humanas favoritas del hombre: el tiempo y su paso.<br />
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Algunas canciones son adagios y pienso en todas las personas que se han muerto y que yo conocí en vida. Miro las estrellas y tardo media hora en recorrer 600 metros. Otras veces son alegros y recorro esa misma distancia en 3 minutos porque tengo muchas ganas de llegar. Llegar. LLEGAR.<br />
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Es importante diferenciar querer irse de querer llegar. Querer sentir la velocidad bajo tus pies y el mundo alejándose de querer estar parado en un destino. Saber qué destino quieres que tenga tu trayectoria. Tantas veces corremos y corremos y decimos que vamos con prisa y hacemos todo lo posible por alejarnos lo más rápido posible. Y no es hasta que estamos montados en el tren viendo el pasado alejarse y pensando en todo o en nada, que nos damos cuenta de que nuestro objetivo era huir sin destino de un presente doloroso o de un pasado cruel. Ah, pero, ¿qué hay de cuando sabemos que queremos llegar?<br />
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Saber dónde quieres llegar es lo mejor que puede pasarte. Saberlo a ciencia cierta, no como excusa para huir, no como destino fortuito o temporal para solucionar el presente o excusar la huida. Llegar y permanecer.<br />
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Permanecer, pertenecer. Ser y estar. Qué de verbos. A mí no suele gustarme demasiado permanecer. Me gusta ser y me suelo conformar con estar, un tiempo, en un lugar equis. Permanecer.<br />
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Recuerdo que un día permanecí tres meses en una mirada antes de darme cuenta de que lo que me gustaba mirar era la idea y no los ojos. Tres meses quitándoles el pepinillo a las hamburguesas. Recuerdo que un día creía que querer una idea de algo era lo mismo que directamente querer algo. Luego me fui, maduré. Empecé a comer las hamburguesas con pepinillo y descubrí que no basta con querer querer, que la mayoría de las veces hay que querer de verdad. (Elíjase la acepción de querer que más guste).Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-42839641085726866812013-09-29T23:47:00.000+02:002013-09-30T15:13:33.619+02:00Pertenecer. Lo más prodigioso que tienen los Tiggers.<div style="text-align: center;">
¡Lo que hay de prodigio en los Tigger,</div>
<div style="text-align: center;">
es lo prodigiosos que son!</div>
<div style="text-align: center;">
¡De goma son sus cabezas!</div>
<div style="text-align: center;">
¡Sus colas de resorte son!</div>
<div style="text-align: center;">
¡Y bailan, brincan, saltan, botan cual jamás se viooooo!</div>
<div style="text-align: center;">
<br></div>
<div style="text-align: center;">
¡Lo más prodigioso que tienen los Tiggers es que no hay más que yo! </div>
<div style="text-align: center;">
¡Síííííí! ¡No hay más que yo!</div>
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I guess we all like to belong sometimes.<br>
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Pertenecer: "ser parte integrante de algo". Sólo puedo pensar en el Bernabéu iluminado, vacío pero lleno de espíritu. Lo que más me gustó de esa noche fue asomarme desde la terraza a las gradas y sentirme parte de algo. Pertenecer. No había un alma, hacía frío y era de noche. Y, sin embargo, el estadio vacío era capaz de transmitir las victorias y derrotas celebradas y sufridas en equipo. En grupo. En masa si quieres.<br>
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Cuando separas las claras de las yemas para cocinar y juntas las yemas con el azúcar, la mezcla huele tan bien que ni siquiera echándole chocolate mejoras su olor. Supongo que la levadura pertenece a los bizcochos y el chocolate a los brownies.<br>
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Perteneced. Vosotros. Pertenece. Tú. A algo, a un coro, a una orquesta, a un equipo de fútbol, a un grupo de amigos, al espíritu de una fiesta. A una persona. Déjate ser. Pertenezco, ¿yo?<br>
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Intuyo que el problema es que se les ha perdido el respeto a las lágrimas. O puede que nunca nadie respetara a los que lloran. Pero equiparar sensibilidad con debilidad me parece de cortos de miras. Tantas palabras con las misma terminación que significan cosas muy diferentes, ¿qué puede hacernos pensar que el sensible es débil? Levantan los dedos y señalan entre risas al que llora. Es evolución. No sabe vivir. Se lo ha tomado demasiado en serio.<br>
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¿Quién se cree? ¡Llorando en público! ¡Habrase visto semejante estropicio! Y aprendemos a llorar para dentro. Ahogarnos las penas. En soledad. Quizás, con suerte, ahogarnos mutuamente en las penas. Pero siempre en privado.<br>
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Los seres humanos somos esponjas emocionales: nuestra capacidad es absorber los estados de ánimos de las historias que presenciamos o nos cuentan o de las personas que tenemos a nuestro alrededor. Si todas las emocionas las absorbes sin dejar escapar in una gota, acabarás empapado en tristezas e incapaz de ver más allá de tus lágrimas, internas, siempre.<br>
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Y yo, sinceramente, no sé si está bien o mal sentir. Si es bueno o malo existir. Si debo o no preguntarme tantas cosas los domingos antes de ir a dormir, pero te aseguro que a veces estoy tan tranquila haciendo mi vida cuando me invade un vacío existencial terrible. Y siento que se drenan las lágrimas para dentro, para dentro, para dentro. Se secan las esponjas y la mente se aclara, no hay nubes en el horizonte. (Aparentemente). Pero el pecho empieza a pesar más y más y me doy cuenta de que las penas ahogadas son el peso, y que se han ido demasiado al fondo como para sacarlas estrujándome las historias en la compañía adecuada.<br>
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Y a veces temo que se queden ahí para siempre, haciendo su aparición en el momento más (menos) oportuno. Y a veces temo que se quedan. Se quedan. Están. Pertenecen. Me pertenecen, lo quiera o no.<br>
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Pero me gusta la lluvia porque puedo saltar sobre los charcos y nadie pregunta por la calle qué estoy cantando; porque nadie pasea cuando llueve. Y luego pienso que todo tiene que ser por hormonas y ya estudiaré sobre ello cuando termine lo que estoy haciendo ahora, porque yo quiero que mis hijas entiendan la pesadez de sus piernas y los agujeros existenciales sin sentido.<br>
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Y es probable que no seamos más que las historias que les contemos dentro de 50 años a nuestros nietos, si es que los llegamos a tener. Pero, dime tú, ¿qué pasará con todo lo que he pensado, he vivido, he sufrido, he cantado, he sentido cuando me muera?<br>
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Sabía que las experiencias eran finitas y limitadas. Sabía que el tiempo era limitado. Pero me gustaría saber también que todo lo que no es biodegradable de nosotros sirve para algo. O no. Probablemente no. Probablemente da igual si he visto a un niño sonreírme hace un par de días o si tú viste naves en llamas más allá de Orión. Porque, ¿qué será de todo lo vivido después? El niño me olvidará igual que yo he olvidado a todos los extraños con que me he cruzado a lo largo de mi vida. Y yo me olvidaré de tus naves ardiendo. Y dentro de 100 años ni siquiera se sabrá que existimos. Que fuimos. Qué fuimos. ¿Fuimos? Fui(mos). ¿Soy?. ¿Somos?<br>
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Aunque, a lo mejor, el problema es una ventaja. A lo mejor que seamos únicos es bueno. Lo es. Tiene que serlo. Seres únicos capaces, sin embargo, de pertenecer a diversos conjuntos.<br>
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Y, en cualquier caso, ¿a quién le importan las naves ardiendo cuando tiene una sonrisa querida y un edredón a mano y la lluvia como banda sonora?<br>
Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-426409810341837421.post-19667511763388297032013-08-18T18:47:00.001+02:002013-08-18T18:47:16.223+02:00¿Y tú que eres? ¿Pro o anti eucariota?<div class="separator" style="clear: both;">
<a href="https://lh6.googleusercontent.com/-BFS_liLbaBU/UcKjxkZpsJI/AAAAAAAAAWc/s35VrtmsFkg/s640/blogger-image--1578483491.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://lh6.googleusercontent.com/-BFS_liLbaBU/UcKjxkZpsJI/AAAAAAAAAWc/s35VrtmsFkg/s640/blogger-image--1578483491.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both;">
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<div class="separator" style="clear: both;">
Se debe leer de arriba abajo, izq a dcha. Si te atreves reacción en cadena. Retruécano. FIFO, just so you know. Nos. No(nagenario). Geranio. Novedad ! Mejillas descoloradas. Mejillón. Escabeche. Punta fina, Roma, Cana, redonda. Córtame. </div>
<div class="separator" style="clear: both;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both;">
Sólo las puntas. Osa. Os. Oh. S. S. S. S. S. </div>
<div class="separator" style="clear: both;">
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<div class="separator" style="clear: both;">
Integral indefinida. Para de conejo. Azafrán. Raza. Zopenco (,) átate las ideas. ¡Soltad las amarras/amarrás! ¡Soltad los prejuicios! Juez que prejuzga, el único entregado a su oficio fuera de los tribunales. Tribu. Anales. Anales de la historia. Ana, ¿los lees? Ca-lipo(succión). Frigo(horrífico). Cami(nante no hay camino se hace camino al) ¡anda ya! (Orden). Pipa de La Paz. Anda, indio. Pipas Tijuana. Sabor original. </div>
<div class="separator" style="clear: both;">
<br /></div>
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¿A qué te recuerdan los colores de los pétalos de la flor? Cada pétalo es algo, soluciones abajo. </div>
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<br /></div>
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20/6/13. Y antes también.</div>
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(*En sentido antihorario, empezando por el pie del gigante, que está en blanco*)</div>
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<div class="separator" style="clear: both;">
Flor, mar, dragón, Princess Bublegum, Navidad, árbol, Halloween. </div>
Crasmirhttp://www.blogger.com/profile/08172952937836649530noreply@blogger.com2