¡Al ladrón!

Me han robado. Me han robado sin yo darme cuenta. No es una metáfora pastelosa en la que contar que tal o cual individuo me ha robado el corazón, por favor, yo no soy de esas. Me han robado el invierno. Se lo han llevado, así, sin más.

Y por muchas ganas que tenga que empezar a llevar vestidos, y sandalias, y a tomar el sol y a ir a la playa, tal y como están las cosas sólo puedo decir que éste no es el calor por el que yo firmé. Que me devuelvan el invierno porque ahí las miradas cómplices son agradablemente cálidas. Que me devuelvan el invierno porque se puede ocultar un temblor de manos bajo unos guantes, una sonrisa irrefrenable a la par que tonta bajo y una voz quebradiza bajo la bufanda (entre otras muchas cosas). Que me devuelvan el invierno porque caminar (con o sin compañía) no es una tortura entonces. Que me devuelvan el invierno, con frío, mucho frío, tanto frío que me haga desear algo con que calentarme. O alguien. Que me devuelvan el invierno para que sea el frío quien enrojezca mis mejillas. Única y exclusivamente el frío. Que me devuelvan el invierno para poder desear llegar a casa corriendo, pero no por derretimiento cerebral, sino por congelación de ideas. Que me devuelvan el invierno porque yo fui diseñada para rendir óptimamente entre -10 y 30 ºC, ni uno más ni uno menos.

Y ahora que me estoy derritiendo poco a poco, mis neuronas cortocircuitan con tanta carne líquida y soy incapaz de pensar correctamente. ¿La primavera la sangre altera? No, el calor las neuronas derrite. Eso sí.